“Le cantaba al amor con la infinita amargura de quien ha dejado de creer en él. Todo en Becaud sonaba efímero, aleatorio y decepcionado. Se fundían en su rostro la ilusión y el fracaso y te parecía que habías dado con uno de esos tipos que sólo esperan que a mitad de la noche empeore su suerte. Sus canciones eran de una dolorosa belleza cautiva, como cuadros embalados, como una paloma volando en llamas por el interior de un sueño carcelario. Impresionaba un tipo así.”
